Tout ce dont j’avais envie, c’était d’une tasse de café réconfortante à notre retour à la maison. Alors que j’installais Dylan dans son berceau et que je me dirigeais enfin vers la cuisine, j’ai entendu la porte d’entrée s’ouvrir et le cri familier : « Salut, chéri ! Je suis juste venu voir comment vous alliez tous ! »
Masquant mon irritation, j’ai souri et hoché la tête, en lui demandant si ses frères voulaient aussi regarder. Une fois qu’elle s’est enfuie, je me suis retournée pour faire face à ma belle-mère, qui, sentant la tension, est rapidement partie.
Quand George est rentré à la maison, je lui ai parlé des problèmes en cours et je lui ai demandé de parler à sa mère. Il a reconnu qu’elle avait outrepassé les limites, mais n’a pas réussi à en parler avec elle. Ce week-end-là, les tensions non résolues ont atteint leur paroxysme.
Après une nuit de sommeil maigre, épuisée par les responsabilités interminables de la maternité, j’ai réussi à rassembler suffisamment d’énergie pour faire cuire des pizzas maison avec les enfants.
Ils étaient ravis de cette activité, impatients de déguster leurs chefs-d’œuvre pour le dîner. J’ai couché Dylan pour une sieste juste à l’approche de l’heure du dîner, m’attendant à une fin de journée tranquille.
A mon grand désespoir, quand je suis retournée à la cuisine, j’ai constaté que les pizzas avaient disparu. George et sa mère étaient dans le salon, savourant nonchalamment les dernières parts.
Mon épuisement s’est transformé en colère et je leur ai demandé à haute voix pourquoi ils avaient mangé le repas des enfants. Leurs visages choqués n’ont fait qu’accroître ma frustration. George a essayé de me calmer, mais il était trop tard ; j’étais trop bouleversée pour écouter.
