J’ai pris ma retraite à soixante-dix ans, j’ai acheté un gâteau et je suis rentré chez moi pour fêter ça avec ma famille. Mes valises étaient sur le porche et la porte d’entrée était verrouillée. Il y avait vraiment quelque chose qui clochait.
J’ai travaillé dans cet hôpital pendant 38 ans. Les visages ont changé, la direction est passée et repartie. Même le nom de l’hôpital a changé une ou deux fois. Mais je suis resté.
Non pas parce que j’y étais obligé. Parce que sinon moi, qui le ferait ?
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À la maison, j’avais mon équipe : mon fils Thomas, sa femme Delia et mes deux petits-enfants, Ben et Lora. Nous vivions tous sous le même toit. Mon toit.
